L'hiver, la pluie tombe drue, surtout le samedi,
ce qui est un mystère, ceci-dit, la région se prête au mystère, on dit que des
cathares ont vécu ici dans des grottes, surtout le samedi... Pourquoi dit-on ça
? C'est un autre mystère. "Le silence n'est pas d'ici" affirme une
locution locale, cela se peut bien...le silence a des origines qui donnent le
vertige. Dans la région, on m'a dit qu'il y a des vers à soie, mais peu de
vautours, je préfère les oiseaux, mais bon...Je ne connais personne qui sache
jouer du piano, ce n'est pas ce que je recherche, alors ça va...Certains
oiseaux ont des chants de velours, mais ici, les oiseaux passent à la
casserole. Dans ce coin, le sol est clément, il n'y a pas de sables mouvants,
c'est déjà ça. Je viens chercher des sacs de billes, les billes intriguent en
sensation les pies, et j'aime intriguer les pies. Mais là, il pleut, alors je
ronge le temps en regardant des nuages sans âges, s'évaporer en pluie, un
samedi d'ici.
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