Bateleur

Un pied rouge, un pied bleu, une batterie d’accessoires contondants, assommants, une théière qui chauffe, livrant sa flamme aux mal léchés. Le bateleur s’est fait un trou à son gilet. Petit morceau de peau apparent qu’il faut recouvrir d’un morceau de tissu, d’un bouton poussoir, d’une couture à gros fil. Le pipeau à la main droite, le regard tourné au dessus de son épaule gauche. Quelle est la menace qui rôde ? Apprends-moi l’art de la guerre, celle qui montre les dents, qui louvoie et qui assène. Apprend-moi l’ultime secret du duel froid, à sang bleu, à coups bas. Je ne sais pas me battre, mais tu m’apprendras.