La nuit tombe en mélopée, sur le cimetière, enveloppé de brumes. Il fait un temps à attraper un rhume, une flopée de gens sont déjà décédée ; ils sont sortis du sentier pour rentrer dans le terrier. Un voile de nuage cache les étoiles. Les enterrements se succèdent avec un succès dément ; on meurt à qui mieux mieux. Le temps est pluvieux. Une araignée, sous une pierre est au sec. La pluie sur le bitume fait comme une écume. L'araignée glabre, comme épilée, file son bon coton ; sa patience est l'essence de sa vie. Des enfants joue à la marelle dans une flaque, ce qui a le don, de donner à leur mère, une colère de mère maquerelle ; le père, tout juste enterré dans le coin, reste coi. Le tonnerre, fait un son chaotique, venant de loin, précédé d'un éclair fantastique.
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