Identité de la Rue

Deux yeux triangulaires, les paupières tombantes de chaque côté, couvrant presque les pupilles, des cernes appuyées, un air triste et fatigué. J’ai les sourcils en bataille, pas droit. Broussailles poilues et immérité. Un nez de travers, j’ai une narine plus étirée que l’autre, qui laisse apparaître le cartilage gélatineux prolongement de mon os nasal. Un teint bicolore, clair jusqu’aux pommettes, avec des stries comme des scarifications qui tracent des lignes parallèles, qui tombent sur la deuxième partie de mon visage, foncé. La barbe noire, mal rasée des matins pâteux, une bouche à peine perceptible, et pour couronner le tout, j’ai des boucles écrasées sur le sommet de la tête qui délimite le pourtour de ma face.

Faces de chiens, face d’ours poilus, je remonte mon T-shirt sur la toison gris-cendrée qui dépasse comme des pattes d’araignée qui se planque. Face à l’air libre, face à balafre, face qui cogne et effraie, face-à-face outrageux, « baisse le regard je te dis ». Face sombre, fermée au dialogue, face errante, bétonnée par le bitume dure et suintant de la rue.

Crever la foule avec ma face d’acarien, qui n’attend rien, au radar des feux de poubelles, des voitures poubelles, des vitrines éclatées, des tessons ciselés. La plante de mes pieds est à vif, à force d’errance urbaine, de traîne savate, de course de survie, victime du mal des rues, de la casse, de la chourave, de la gruge. Face à perte. Empreinte du terrain. Je remets mes mains dans mes poches, dos voûté sous le poids des immeubles qui vont m’avaler. Un projectile m’atteint à la tête. Un pan de balcon vient de se décrocher et de s’écraser sur mon crâne d’œuf. Un filet de sang sillonne sur mes tempes. Des regards fuyards autour de moi qui ne cessent de se succéder. J’ai mal à crever sur place, ma tête se vide comme un robinet. Je vacille, je m’agrippe aux murs, je m’adosse, m’accroupit, les mains en bénitier pour recueillir le sang du Christ. La lune rousse. Du moins son reflet dans ma flaque de sang. Un haut-le-cœur, un élan assaillant, geindre comme un moribond, un filet de son sort de ma bouche, un cri tapi qui veut éclater. Je le tire dans un son long, je le module, lui donne du rythme et je m’improvise chanteur des rues à ma dernière heure.