Le bruit des glaçons dans des verres colorés, a la consistance du son d'une cascade, loin de Djibouti et de la boutique des Djinns, à Saint Tropez, c'est d'autres tropiques qui abritent sans insolence, la foule perdue des errants, cieux moins primitifs cependant, que celui de l'as de pique des pays défaits. là sonne enfin, la finesse des boissons qui bourdonne le la des fins des lassitudes. Marcher dans la rue, dans la langueur des touristes, c'est autre chose que les fuites incessantes des marcheurs accablés, défaits depuis tant de temps, que le ciel bleu trop vu est une couleur de blessure. il faut des césures sans mesures, pour botter hors d'un pays, des natifs désolés, qui ont la joie cependant, de chercher ailleurs, des paradis désirés. Et si le chemin est une lamentable et épuisante épreuve, tant de gens bousculés ont des idées de bonheurs, qui les poussent, à faire le pèlerinage des espérances, à travers déserts, et mers, tant pis, le départ est un rempart à la désespérance. Mille morts et mille cruautés plus tard, plus loin que le golfe de Gascogne, il sera temps de trouver repos et forces dans un pays d'arbres et de villes, où vivent les fruits des gascons, ou des buissons et oiseaux donneront le ton : Le buis à aigles à sons...
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire