Rouge Feu

Raymond, courtois, sophistiqué. Professeur agrégé de lettres. Vêtements étriqués, toujours dans la retenue et la bienséance. Marqué enfant, par un conte, une petite histoire qui sonnait comme " la porte claque ; les rideaux tapent, le volet grince..." Pendant ses années Lycée, un prof de fac employait des mots savants, Raymond apprenait un mot par jour. 

Bud’ pour Ben du Diadème, à traîner dans les quartiers. Pour lui la langue de la rue est un moyen de se faire respecter. Besoin de plaire, car enfant, peu d’affection de la part de parents trop occupés entre la marmaille et les boulots de nuit. Besoin intrinsèque de plaire à l’autre, d’où sa manie constante de promette. Promettre la lune, se rendre important, lorgner sur un possible extraordinaire, sans être capable de tenir ses promesses, car il les cumule.

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L'astre rouge augmente effroyablement et balaie la plage de ses rayons lumineux. Un regroupement se fait à l'ombre d'un rocher. Rencontre entre Raymond et Bud :

Raymond : Le ciel semble céder à la suffocation ainsi sise. Mes incisives m’avisent de ce sentiment soudain de Saleur surannée.

Bud : T'as un veuch' sur la langue ? Chouf tes lunettes! Elles sont en train de fondre, mec! Je te promets, elles sont en train de fondre !

Raymond : Je vous vois venir, véridique.  Vous voulez veiller à vilipender mes vives voltiges en m’envoyant vers la fureur de vivre.

Bud : T’es ouf toi ! Gage-dé je te jure ! Bouge de là ! Même ta rolex se ramollit sur ton bras. On va tous clamser ! Je te jure !

Raymond : Doucement, docilement, vous devenez dément.

Bud : Mais je te promets qu’on va tous clamser ! Comme quand le frangin avait lancé un cocktail Molotov dans les poubelles, on a failli être asphyxié. Je te jure !

Raymond : Vous sentez cependant cette senteur satanique. Que quelques croyances considèrent comme créations cruelles et capitales contre la congestion du continent. Enfant, enfermé, frappant fort à la fenêtre, j’ai failli finir en fumée.

Bud : Ah ouais ! t’es plus ouf que oim !

Raymond : Feufeufeu : Faute infantile de fusion du formol et du ferment lactique. Que croyez-vous ? Que nous cramons dans ce cratère ?

Bud : Quel cratère ? Oh trop de la balle !

Le rocher contre lequel ils s'étaient réfugiés s’ouvrit sur de grandes mâchoires. Ils sont comme happés. La délivrance ! c’était un bunker, prêt pour l’apocalypse.