Sur le ton d'un Caravage

La bouche ravalée de la vieille femme semble aspirer tout son visage marbré de rides, un labyrinthe s’est formé sur sa peau et mène tout droit à l’antre buccal, édenté, absence de gencive, de langue, un trou noir qui attire le visage dans son néant. Elle ravale sa peur, son inquiétude, ses muqueuses se sont rétractées dans son cou et finissent stockées dans la gorge formant un cloître où baignent ses cordes vocales, sa glotte, ses non-dits, ses errances, le lourd secret qu’elle porte. Et pourtant il reste de la place, son regard brille et capte, intense, la jeunesse de sa maîtresse. Une peau lisse, des pommettes rebondies, un nez franc, des yeux sombres qui s’assurent une destinée assumée, un regard en coin à l’affût de l’inabordable, intriguée, mais sereine, malgré les ivrognes qui occupent à présent la pièce, certains sont affalés dans une posture indécente, les cuisses ouvertes, l’autre saisissant son entrejambe, un autre la face appuyée sur un tas de cartes pégueuses, la salive coulant sur la Dame de cœur. D’aucun se lève et titube vers les deux femmes comme en proie à un mirage et se désarticule, tombant au sol dans un fracas, qui ranime le géant. Immense tenancier du bar, pourtant parti si loin dans son sommeil. Quand il ouvre ses yeux mesquins sous une broussaille sourcilleuse, ses yeux perçants fixent les femmes comme un loup. Il ne voit pas le reflet de la lame que tient la jeune femme, qui s’est retrouvée là, justement pour lui, Goliath, orné d’une couronne de cheveux crépus gras, qui grouillent de vermine. Il sourit le monstre, sa bouche s’ouvre sur une dentition noire, ce qui fait réagir la vieille femme. Elle s’amuse de ce spectacle hideux qui lui renvoie son propre écho. Le coup est parti net, brisant l’air d’onde lumineuse, le sang jaillit de la fente béante, un poing corpulent s’élance dans l’air comme sonnant le glas de son propre trépas. La jeune femme, le visage moucheté de sang, quitté la pièce imperturbable, la vieille femme ricanant dans son dos.