Une première ficelle de notre pelote de poils que je mis si
souvent – vingt fois je crois - sur le duvet rose de mes petits poulets, pour
leur donner du chien. Qu’ouis-je donc en tête à ce moment précis ?
« Vivien ! Vivien ! » Il est où ce cochon ? Bien que Vivien vit
une tête de Bérénice, notre poulette, se pencher dessus le bord de fenêtre, il
se précipite sur le fourré, une peur tenue contre son ventre. Bérénice qui se
mit sur son 31–recherche de style–ne le vit nullement. Vivien fut libéré de son
effroi. Lui qui ne biche plus depuis des lustres. Il ne peut s’y résigner, trop
intimidé. Si seulement elle lui plut. C’est le triste sort des êtres exigents.
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