Prendre la lumière

Alexandrie ta bibliothèque est en cendre, et Cassandre cassante ne consent pas à lire, elle a huit ans aujourd'hui et elle attend sa cassonade. Boulevard de l'empire, derrière le musée des archives, dans une arrière cour, elle court à perdre haleine, dans les flaques. Il est une heure où la lumière grise filtrée par les nuages, s'allonge sur la ville. Le pays prend soir, le ciel étend son drapé. La fille énervée s'évade dans les flaques. La mère à l'étage est au ménage. Cassandre dans ses sandales, joue. Elle admire l'eau. Il a plu, on entend la rue. Des gens s'apostrophent. Le jour s'éteint. La rue est bougonne. Cassandre passe le temps. L'air est frais. Des ânes hihanent  au loin. Une brume se lève vers la lune. La mère, au salon, dispose des sucreries. Des chiens aboient dans l'épaisseur d'un quartier. La fille, rêveuse pousse ses yeux sur la surface d'un flaque, captive, elle y prend une lumière.