J’éponge, j’éponge, j’éponge, rien n’y fait. J’essore, j’essore, j’essore, ça s’écoule, ça pénètre, ça persiste. Il pleut chez moi. Chez moi, il pleut ! Je tente d’essuyer les murs, les sols, les plaintes, les joints, les meubles. L’eau est partout. Il pleut fort. Je dois trouver une solution. Après trois grandes inspirations, trois grandes expirations, j’entame le minutieux travail. Je sors des récipients et récupère l’eau qui tombe maintenant en grelots. Je regarde glisser les billes d’eau et les laisse s’écraser dans les bols. Il pleut des trombes ! Mon apaisement paie, je déploie une énergie à nul pareil pour tenter de récupérer l’eau qui ruisselle sur les murs. Je jette chaque bol plein par la fenêtre avec une douce satisfaction. L’eau monte. D’un calme olympien, j’observe les ruisseaux qui dévalent le mur comme des rideaux et assiste au délitement de celui-ci. Le plâtre s’écaille doucement comme on écale un œuf. Le bruit de l’eau m’apaise. L’eau monte tranquillement. Il parait que les bains froids sont un remède pour le corps. Je me sens portée par l’eau. Je suis comme une enfant qui fait la planche, enroulée dans un duveteux nuage de silence. Je n’entends plus l’écoulement de l’eau. Relaxé, mon corps s’abandonne et je contemple mon plafond que je touche presque du bout du nez maintenant.
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