samedi 23 mars 2019

Le bruit d'un baiser


Faire coulisser les portes taupes, un accroc laisse apparaître le bois en aggloméré. Pousser une chaise métallique, des patins aux quatre pieds, pas de crissement sur le carrelage. Ouvrir la porte d’entrée, un vent frais caresse le visage, une bouteille qui verse son liquide à même le gosier, un placard qui claque. Un bol en grès blanc aux pois multicolores, l’intérieur vert se remplit de céréales d’avoine et de blés soufflés, qui flottent, crépitant au contact du lait. Une cuillère métallique tape, son de vaisselle par à-coups, bouche qui croque et qui déglutit. L’eau s’écoule à grand jet sur le bol vide, les traces de nourriture et d’empreintes digitales disparaissent sous le savon du liquide vaisselle. Bol tête en bas dans l’égouttoir de l’évier. Réveil qui sonne, une interruption soudaine, un lit qui craque, des planches en bois qui grincent, une porte qui coulisse, le bruit d’un baiser.

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