Il est là debout sur le trottoir sa tête pivote à gauche à droite, puis le pas décidé, il marche dans la direction du Vieux-Port, un rictus se dessine sur le visage entre la grimace et le sourire. Un banc. L'homme s’assoit. Ses yeux se froncent. Il fouille dans ses poches et sort un papier et un crayon. Le voilà qui griffonne. Il relève la tête soudainement, le regard ouvert scrute les pieds du banc au sol, remuant du popotin, l'oreille à l'affût. Il pince ses lèvres et reprend le stylo. Arrêt sur image, ses poumons se gonflent et se dégonflent. Ses narines se dilatent, son visage s'assouplit, les rides d'expression s’estompent, c'est presque un visage de musée Grévin. Lisse et brillant. Une moto fait vrombir son moteur et détale à toute allure devant l'écrivain sur son banc qui s’anime, adieu visage de cire, les traits fronce. La main se crispe puis écrit. Des ridules sur le front, des plis aux commissures des lèvres, des lignes qui entourent l'œil. Sa page sur son visage. Pouët Pouët ! Le klaxon le fait sursauter et toutes ses lignes avec. Le corps se lève, les bras ballants ; les épaules tombantes, la nuque retient la tête qui penche vers l'avant, l'homme reprend sa marche.
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